miércoles, 27 de febrero de 2013

La selva

                La selva
                    enhiesta y sudada
                          saluda a las maniguas
                               con una sed enervada
                                      y la verde efervescencia
                                          de sus olores a menta:
                                             La cierva vive en la selva 
                                                 que la ausculta y la trasiega
                                                    y le da semillas negras
                                                       para su lengua reseca....
                                    Silencios hay entre ellas...................

Para Liliana ( columna )

                                                 Para
                                                Liliana
                                                yo
                                                tengo
                                                huesos
                                                de
                                                sepulturero
                                                y
                                                carne
                                                de
                                                pulpería:
                                                Liliana
                                                es
                                                la 
                                                Perra
                                                mía
                                                que
                                                me 
                                                lame
                                                los
                                                floreros
                                                y
                                                ladra
                                                con
                                                picardía
                                                si
                                                le 
                                                da
                                                un
                                                buen
                                                bistec
                                                una
                                                mujer
                                                policía. 

Fin y comienzo ( poema filosófico CORREGIDO )

                                               Fin y comienzo de la vida:
                                 un sólo punto perdido entre aliteraciones:
                               El momento de nacer y el momento de morir:
                                     Dos flores de un mismo tallo informe
                               Ir por el tiempo de atrás para adelante
                               de aquí para allá, de allá a no saber dónde:
                               Remontar las cuestas de la vida en etapas quemadas:
                                Ser aquello que pervive y sobrevive pasado un minuto:
                                   Y, que entrado otro segundo, se pierde y se desencuentra:
                                El berrinche del niño absorbido por el estertor del abuelo:
                                La primera palabra y la postrera naciendo de un átomo:
                                ¿ Para qué la vida, este pasaje escueto, este peregrinar ?
                                Vivir y llevar la cruz, y junto con ella la llaga de las enfermedades.
                                Pronunciarse a sí mismo mientras dos se quieren y luego desvanecerse.
                         ¿ Vale la pena existir y permitirse si nos vamos en un instante inacabable? 
                            Nos quema el Dios- llama, el Dios- día,  la noche lunática.
                              Somos los predestinados a ser y llenarnos de vacío:
                               Errabundos por años, por meses o semanas
                                 sólo sabemos que tenemos un cráneo y que será consumido:
                                Pero mientras tanto espero una consolación, un jadeo
                                  un llanto de amor que me asegure estar vivo
                                   y quemarme en esa llama nudosa antes de ser ceniza. 

Escribir por un centavo ( en columna )

                                           Escribir
                                             por
                                             un
                                           centavo
                                             ni
                                          alienta
                                             ni
                                             da
                                          guayabo.... 

viernes, 22 de febrero de 2013

Sigo a la sombra

                                                Sigo a la sombra y las hojas:
                                  Caigo en el centro de sus llagas:
                                  Trato de levantar mis pies: No puedo:
                                    Estoy en su boca abierta y ominosa:
                                   La sombra se ha tragado cien almas:
                                    En cien cepos esas almas se hallan
                                       y bajo ellas, un cerco de tinieblas
                                     que es absorbido por mares subterráneos:
                                     Otros caen a mi lado y mi zurda
                                       siendo lamidos por lenguas diestras:
                                    Abajo de mí: aguas fosilizadas
                                       y una retina de oscuro cancerbero.
                                    Están ahí el silencio y sus olas
                                       moviendo sus infiernos en la nada. 

miércoles, 20 de febrero de 2013

Rasgo un muro

                                        Rasgo un muro:
                     Se muestran sus vacíos.
        Rasco mi cabeza
                      y sangra sobre un manto.
         Rasco mis piernas
                      y manan cicatrices.
                   Toco la electricidad
                         y en ella me transformo.
                   Piso al tiempo:
                        perforo sus paréntesis.
              Palpo el aire:
                         se alza en manotadas.
               Giro a los nortes de la aguja magnética.
                 Viro hacia los murales que se abren en murmullos: 
                Oigo las hipótesis de la niebla y al alfabeto en vicio.
               Por las páginas de un cuento se extravía un canario.
                 Suben las poleas y me colocan manos:
                 los cigueñales paren mis muslos y mis sienes.
                 Un aluvión lejano contiene mi presencia:
                 reticencias que en el alba se van desbaratando.
                  Por donde quiera que vago, las cosas se disipan y migran
                  como pájaros de fuego en el regazo de un relámpago. 

domingo, 17 de febrero de 2013

La soledad nos deshace

              La soledad nos deshace:
                 con su horno
                   quema las huellas de la vida:
                   La soledad es una llama inmensa
                     que arruga a los rostros, hora a hora:
                  Nos tambalea con sus vientos petreos
                    y nos corta con enjambres de vidrios.
                    Hace que el corazón no se dilate
                     y que se paralice la sangre que latía.
                   La soledad, con sus manos abiertas,
                     nos siembra en sus vacíos plurales:
                    nos hace perdernos en angustias
                     mientras nos canta los cantos de su infierno:
                     La soledad es amiga del luto
                     y borra los manantiales de la risa:
                    pone viscerales las caras,
                      nos envuelve con durísimas mortajas:
                      Nos lleva a creer que moriremos sólos
                      y que entraremos en la Nada, sin nadie.
                     La soledad extermina los girasoles
                       y es experta en velarnos la vista:
                      En seres sórdidos nos va convirtiendo:
                      en aquellos que no esperan a más nadie.
                      En el lugar de la entraña y su ceniza
                      vive, para deshilacharnos con sus garras, 

martes, 12 de febrero de 2013

Llamar la vida

Llamar la vida por su nombre: vida
                              y no dejar que se pierda una mirada
                            asirse a las cosas, como a un compromiso:
                            cumplir con la miés y su faena.
                               Sentarse en las  raíces con un canto
                             que no ofenda ni time en lo absoluto.
                              Disfrutar la embriguez vasta del cielo
                                y la danza de estrellas delirantes:
                              Darle al momento lo que el momento pida
                               sin sentir sus presiones en las vértebras
                                  oler la marejada en la corola
                                 que le entrega a su amada algún amigo.
                               Palpar la sencillez que dan las manos
                                  del obrero que labró piedras vivas.
                                mojarse con las aguas de los ríos
                                 que perforan el lecho de la yedra.
                                Frotarse los brazos tras las vaguadas,
                                 mientras el malvavisco se cocina.
                                 Dejar la furia y dejar al enemigo
                                  para que brote la carcajada amena.
                                 Y aunque las cosas se despeñen encima
                                   y quieran abrirse fosas cárdenas
                                 perpetuarse en los labios de la amada
                                    con un sabor a beso indescifrable.
                                  Cargar la poesía por fanega
                                      entrar en la entraña misma del cereal,
                                    moverse entre las ondas de la espiga
                                     como un mar de sensaciones ya concéntricas 
                                     Seguir al buho de alas pálidas
                                      hasta la fuente de todos los hechizos
                                     rogarle a la bella lavandera
                                    que me preste su fragancia por un día.
                                     Caminar por caminos despedidos
                                         llevando en el regazo una fanfarria
                                      de feria, con sabor a pueblo manso
                                      donde frente a la higuera se monten los templetes:
                                       Ser abstracción ante las péñas pétreas
                                        y regalarte un puñado de diamantes.
                                       Mantenerse de pie, sobre la eslora
                                        del día que se vuelve amasijos
                                         y que ve a los torvos de reojos
                                        como el machete a la víbora presente.
                                        Sentir que el corazón tiene reparos
                                         mientras el mundo se interna en sus falacias
                                         Ser congruentes con nosotros mismos
                                         mientras la simplicidad nos merodea
                                         Abstenerse de volverse preludio
                                         para luego decantarse en memorial.
                                          Disfrutar de las mieles en tu pecho
                                           y deambular por tu ombligo promisorio
                                          dejar los ardides y tomar el laúd
                                           para cantar junto a ti, tu savia nueva. 

domingo, 10 de febrero de 2013

Vine para rasgarte ( poema serio )

Vine para rasgarte entre las cosas
                                  mientras la tarde mostraba dentelladas:
                                Vine con un pincel de luz alegre
                                 para tatuar tu nombre en las constelaciones
                                 de árboles, arrimados a la más negra tierra
                                   donde los dioses se dan por constituídos
                                      y las raíces se clavan en la inminecia
                                       de un mundo que se bambolea, asentado.
                                    Como la música que sueltan los violines
                                       y en la que tienden a arrullarse las mandrágoras 
                                          quise rasgar tu velo, tu cintura
                                          pintarte de rojos los labios tan alegres
                                      Entre columnas y alveolos de humo
                                         y las dispersaciones de las campanadas
                                          que suben, rajándo litorales
                                          allá donde el cielo es una terna viva
                                         Inmensa catarata de los cúmulos
                                            que no se pormenoriza en el levante
                                          quiere caer en tu sitiada piel:
                                          hecha de las virtudes de tu verde.
                                       Intenté pincelar tu linda cara
                                         como quien aspira a ver lo inaccesible.
                                         Bordee las moléculas que formaban tu rostro
                                           más bello que los lujosos alminares
                                            tu mentón estaba asido a la luna
                                              y tu mirada redonda me veía.
                                           Entonces, retrocedí hacia el norte
                                           hacia un lugar de marañas y  trópicos
                                              donde vela una muerte anaranjada
                                               y las sombras vibran en sus anillos.
                                              Eras tu blanquecino racimo de colores
                                             la magnificación del arte en las breñas:
                                                 la forma intimidante de la gloria
                                                  que se concentra en lo rosa del óvalo:
                                            Ahí sentí que yo caía
                                                 en las cascadas que me habías arado
                                                 antes de ser yo, ser perceptivo
                                                   y mi linaje no era más alto que lo polvoriento.
                                                Desapareciste de tus apariciones
                                                 a la hora misma en que nace en Simún
                                                     y goteaste sobre mí, llovizna mansa
                                                   presentando mi alma como muy desvalida
                                                     pasaron luego lagares y fogonazos
                                                       ríos de dulce miel y millares de almendras
                                                   la grave anochecida del milagro
                                                   hasta que renaciste, como yedra sinuosa
                                                      demostrando que yo hacia de necio
                                                         y no llenaba las peticiones de tu ombligo.