martes, 28 de mayo de 2013

País de fuegos

                                  País de fuegos, de llamas prominentes:
                                  Se queman los números y los abecedarios.
                                  Se returcen los hombres en flamas angustiosas:
                                  La bestia de la ira se  dispersa en su cólera.
                                  Todo arde aquí y es arrasado por las lenguas inmensas
                                  que hacen desaparecer inmersas disyunciones.
                                  Cargados de carbones, caligrafías sin trazas,
                                  el agua se evapora y  huye hacia los ruidos.
                                  Confluencia caliente de ramajes de vértigos.
                                  Se achicharra la hora, quemada en su andamiaje.
                                  El mismo labrados es devorado con su páramo.
                                  El tránsito de las ideas se consume en sus lutos.
                                  Nada hay aquí que no sea más que una temible intemperie
                                  y aun hay flamas en que se cocinan los frutos de ceniza.
                                  Hace falta el agua, aún su figura fresca
                                  en este golfo frenético que ha devastado sus formas.
                                  La única palabra que sobrevive es la palabra incendio
                                  que socava a las rocas con ardiente vorágine.
                                  Todo es letal aquí: cuerpos disminuídos:
                                  angustia de la angustia ante espejeos lóbregos.
                                   Intemperie, intemperie: el Yo está consumido
                                    y a mis mismos gemidos el orbe se desploma. 

jueves, 23 de mayo de 2013

Cazo el origen

                                     Cazo el origen perfumado del viento
                               que se retuerce a la siga de tus constelaciones:
                                ( Hay luceros entremezclados en tus cabellos ),
                                 ( Hay en tu cuerpo curvo, el sabor de la sal )
                                 Tu cuello es primavera que se escurre
                                hacia las laderas en que duerme la espalda.
                                 Los astros se fijan en tu pecho
                                   y quieren absorber su consistencia sedosa.
                                 Al pie de tus caderas, efemérides suaves
                                  y pleamares de briosas esmeraldas:
                                 Enarbolados como soles, tus fémures
                                   empinado arriba, tu talle de diamantes.
                              El viento gira y de frente te embiste
                                 derramándose en ti con sus furores trémulos.
                                Hay una danza de un frenesí más que frenético
                              donde se juntan tus muslos y nacen las delicias
                                 donde desean bailar las manos de los tordos
                                 salida de sus plumajes, para hacerte caricias.
                              Yo quiero apegarme a ti y a ese piélago oculto 
                               donde pernocta esa agua que te parece oscura:
                                lugar del rico musgo que alimenta a la vida:
                                 seno de los manjares, más que oro adorado.
                                Se borda allí al hijo al borde del relámpago
                                 y el amor se desata en su vasta intemperie. 

domingo, 19 de mayo de 2013

Allí está Carolina ( Poema burlesco )

                                        Allí está Carolina:
                             " apelotonada en su propia poltrona ".
                               Tiene un aire perdido con mirar de la China
                               y la faz silenciosa de una Vénus latina.
                               Carolina se mira de reojo las venas:
                               Pueden ser varios nardos, pueden ser de cayenas
                               y mira circular su sangre entre los vésperos.
                               La acompaña, a lo lejos, un bufón solitario
                               que piruetéa al borde de un salón estrafalario.
                               Carolina se sabe por la espera cansada:
                               Ya se encuentra molesta, ya se encuentra ataviada
                               para ir a la fiesta de marqueses excelsos
                               junto a los adoquines que pisó Paracelso.
                               Se ha ataviado de púrpura y letales escarceos
                               y pequeños zapatos que a su pasar inclina.
                              Su cabello ya flota como un vals de la tarde
                               anda como esperando a un caballo sonoro:
                               Un unicornio límpido que montar con decoro
                               que la lleve aliviada por los montes rotundos
                               mientras liba la rosa que brota de otros mundos.
                               Y suenan las trompetas que para el baile llaman
                                mientras piensa en susurros que le dicen: " mi dama "
                                desliéndose toda como un fino detalle
                                o un grave arabesco que desvela su talle:
                                Abre sus ojos mustios y al ahora se incorpora
                                y se sabe que es chinga y que habla como lora
                                que pesa más que un cerdo y engorda por las nueces
                                que suele devorar, soñando estupideces.
                                 De nada me sirvieron estas lineas preciosas
                                pues resultó que era una vieja mañosa
                                 que gustaba del vicio, más que del mal, Perseo
                                y que a cada viandante le brindaba el fornicio:
                                Yo la ví que partía hacia la conchinchina
                                y me dije: " Qué bueno que se fue la cochina ".

Trasiego de sombras

                                         Trasiego de sombras
                                            tras de la sombra mía:
                                          Vienen a mí pisadas en tropeles.
                                          De repente, resbalo y caigo: no hay nadie:
                                           Es sólo el viento, que busca su camino.
                                         Me levanto y prosigo y su aliento me acecha
                                           como quien persigue con sus soplos solitarios.
                                         Detrás de mí presiento que me espían
                                           pero tan sólo hay aire, pasos sin laberinto.
                                         Su pisada me sigue, sin parar su presencia:
                                         Es la ausencia de nadie y su ojo es la nada.

jueves, 16 de mayo de 2013

Casa del trueno

                                       Casa del trueno:
                                            ciudad del vértigo:
                                            entre gritos y sombras
                                            un golfo a la deriva.
                                            Las cicatrices silenciosas del sueño
                                            se  echan a andar por el paraje añoso.
                                            Todo en su madera, descascado.
                                             Palpitaciones detenidas al alba.
                                             Circo de las cosas descansando de pronto.
                                             Cuerpos que en sí son sólo laberintos.
                                             Por un paraje místico, arribamos y estamos
                                             dentro de nosotros mismos y las reticencias del yo.
                                             Camino por parajes apenas zaheridos
                                             por lugares que me tatuan y me maltratan mucho.
                                             Mis recuerdos perdidos, tiempo adentro.
                                            Absorbo mis problemas suficientes.
                                             Las horas se sostienen en sus mismos contornos:
                                             hay pinceladas de luz absortas de tristeza
                                             Por las terrazas de mi frente, broto y me espigo
                                             reconociéndome en los vahos del espejo.

martes, 14 de mayo de 2013

Sombra clara

                                         Sombra clara, revuelo
                                    en el jardín copioso de gardenias
                                  paseando entre piedritas pusilánimes
                                   con brazos extendidos y entornados
                                     tu cabello virando al mediodía
                                    tu cuerpo, patria de mariposas
                                   que aletean, expidiendo fragancias.
                                   Ojos castaños del tamaño del cielo
                             se arremolinan las estelas en tus hombros 
                                árbol enhiesto tu cuerpo de redomas
                            donde pongo mi lengua, inventando escrituras
                             al pie de las mañas y manías que te retratan
                                 yo y mi lucha, mi sed, mi esfuerzo vivo,
                             para abrirte ante mí, caja pandórica
                               que contiene al universo y todos sus pormenores.

Error terminal

                                  Al  error terminal de mis errores:
                                    lo repito en horarios macilentos
                                 en el mismo momento gangrenado
                               donde las cosas me miran y me escupen.
                                  Estoy parado en el estaño joven
                                 de un recuerdo de origen impensado.
                                Sostenido sobre pausas de tiempo
                                 con el sabor y el olor de mi carne
                            cruzo el mismo puente que va de aquí a allá:
                            El mismo vaivén afónico en el momento lúdico.
                          Las cadencias no pierden vigencia, no se mueven, 
                             el mundo se detiene entre dos pórticos;
                             en uno está la homilía de las horas
                               en el otro las pautas de los tiempos.
                             Todo es circular entre el cielo y la tierra:
                              Se borra, se repite, se crea y se borra.
                               Aún la llama de la chimenea reflorece
                              al lugar sigiloso al que fue antes de ser.
                            Mi alma se escapa entre halos y llanuras
                            para volver a ser momento y retorno cíclico.
                             Me equivoco una, dos, tres, cuatro veces
                              inicio y avanzo y retrocedo y reculo.
                             sobre mí los mismos vacíos circulares
                         que se mantienen sin variar su espectro ansioso.
                           Al repetir mis errores me condeno a repetirme
                             y soy el mismo puño que circular se hace.
                            Me miro y me despeño sobre la página agria
                             y vuelvo a estar, página arriba, luego. 
                             

miércoles, 8 de mayo de 2013

Mareo ( breve )

                             Mareo de las aires en tu frente pulida: 
                              separan tus cabellos encrespados y límpidos
                              en una tarde hambrienta de plantar desazones
                              para ponerte ideas que te hablen y disuadan
                              y evitar que te vuelvas, tormenta y sol airoso
                              y caigas como lluvia sobre los huesos míos.
                              Resucitando en mí esa sed que fue agónica
                              de amores subrepticios y centelleos románticos,
                              cuando era mi cuerpo pulpa de plenilunios
                              y la vida trepaba por mis hombros y sombras
                              Sobre mí venía entonces el fuego momentaneo
                              que sostiene los fémures y las fuerzas encima
                              de unos pies que venían investidos de carne
                              marchando hacia un destino de amores clandestinos
                              mirando marchitase mil mariposas álgidas
                              quemadas sobre lechos de almíbares lejanos. 

Gira el aire

                                            Gira el aire y doma a la hoja
                                 y se resbala en la rosa de vientos.
                             El aire tiene cara de enfadado
                                   y golpea las plateas ariscas
                            Sus dientes mordelones comen los anteojos
                                   de alguno que los perdió, subiendo el empedrado.
                            Con mal rostro y uñas pretenciosas
                                   rasguña las espaldas de las hembras herbívoras
                               que se agachan a recoger los terrones de azúcar
                            con  los que endulzan sus labios cuando la zafra viene. 

domingo, 5 de mayo de 2013

¿ Me invita a vivir ?

                                       ¿ Me invita a vivir esa mirada?
                                   ¿ Me invita a morir en muerte lúgubre ?
                                     El cenit cruza el cielo de tus ojos:
                                 ¿ Es verdadera la forma en que me miras ? 
                                  Mirar de ojos que parecen transparentes
                                  donde acampan los sentires de la nada:
                                    Formas azulinas que me observan
                                  más allá del alma y sus rezagos.
                                    ¿ Es esa la mirada de invitar al amor
                                o es una trampa de apariencias elusivas ?
                                    Te asientas en el lugar del muérdago.
                                Delante de tu cara, asientes sin sonrisas.
                                 No quiero la muerte de un hondo navajazo
                               ni descender a ciegas a los mares del delirio.
                              Tramas que se vislumbran detrás de tus pupilas.
                               ¿ No es preciso que me mires y que oscile tu luz ?
                              Como saliendo del más falso estrago me golpeas:
                                   Linterna de falacias y de brillo apagado,
                                  te entregaré la carta de la misma renuncia
                                que me diste la vez que partiste en bajeles
                                 a una Europa que se mostraba tránsfuga
                                   y a la que huíste, robándote la luna.