El viento te arrastra como espiga
y te lleva a los alveólos de mi casa.
Mi casa es una choza de hierba
en la que sueño junto a unas lagartijas.
Tus ojos ven por la hendedura
las regiones de mi piel solar.
Tu curiosidad te vuelve amarilla
mientras me tocas a distancia con tus párpados.
Soy todavía un cuerpo no creado
que floto en el sopor de la mañana.
No obstante, sé que me espías
pues el viento te acusa ante mis oídos.
Cada día vuelves como espiga
a ver si abandono mis sueños retrógrados.
No hay comentarios:
Publicar un comentario