El viento

 El viento cruza puñales

en horizontes tardíos
y me cortan sus detalles:
 
Viento, viento, viento, viento
puñalero desde lejos:
deja que mis pies se laven
en arcoíris ligeros.
 
Más el viento/ daga en mano/
corta a desmanes mi pelo
y me sigue por los pozos
hecho fuego friolento:
canalla a  mano que hiere
aquella paz que yo quiero.