Van creciendo tus mundos

  Van creciendo tus mundos en mís manos tan pardas:

       Se acogen a mí, ser de misericordia y algo de ostracismo,
       que ha de mucho anduvo activando palabras.
       Toda eres grácil pompa con sabor a deriva.
       De mi piel atinada se concretan tus manos,
       como si para besármelas es que  allí nacieras.
       Pero soy el deudor de ósculos en tu frente:
       Aquel que, tras bambalinas, te ve motivo sólo.
       Plena de toda gracia que acarician pupilas.
       Ríes en los pináculos más altos de las flores.
       Y tranquila pestañeas sobre mis prados albos.
       Eres tú la materia primitiva, el precámbrico de mi ser de falacias:
       El punto central y ciego que es orígen de vida.
       Armoniosa divagas sobre las caracolas y las aguas termales
       a las que siempre corro si me ataca la Luna.
       Enredadera eres y hoja que sirve savia
       y la miel más templada que colmará mi boca.
       Te formaste en mi otoño para que contemplara
       que las dádivas vienen en los tiempos de angustia
        y que lo que me lastra tú puedes despojarmelo
       con tu candor de fuego y  besos residuales.