Veo

 Veo
     las montañas de aire.
                  Palpo
              las marañas de colores.
         Y es verdad que el viento gira en los cielos constelados.
               De la peña que no era y es, salen vagarosidades
                                que son brumas en reposo.
                 El gestual Sol amarillo, deja dejos ancestrales.
                  El paisaje se hizo élitro y me van mordiendo lento.
                            Las fumarolas insomnes, a mis ojos se acomodan.
                 Gallos picotean al estro entre sus partes vellosas.
                      El estupor se hace espuma y riega los andurriales....
                        y en los vericuetos veo trochas de númenes muertos.
              Es la ficción peregrina
                             que a Borges alborotara
                cuando en los andarriveles los vagones se volcaran.
                   Cada cosa es en su sueño, con buhardillas de secretos
                     y se levantan las íslas aún de arenas enemigas..
                    En la frución de los montes se regodea la tierra
                                      mientras luz y aire esperan
                       al gozo de las praderas
                                     con complacencias enormes.
                      No quepo yo en esta fiesta pues mi raíz no está entera
                          y paso con mi barcaza bajo los arcos de perla:
                                y me buscan sugestivas y sublimes maravillas.
                            El tiempo no se retracta y va machacando canas.
                            Y las delicias etéreas conspiran y desesperan
                                         para alargarme los días
                                         y encariñarme con ellas.