De la ficción te haces

    De la ficción te haces y de su ululante forma:

            Silbas de entre las gradas y, desde los gritos, bramas.
            Aullas como tono que no encuentra su forma:
            Como lágrima extrema que no se va secando.
             Tu verdad visceral la entregas a las brumas
             y al vapor que depara la agonía del vértigo.
             La ficción busca cuerpo mientras va y se deforma
             entre vallas de vértigo y sus desembocaduras.
             Te arrastras en en cuento del niño sin pomelos,
             o en relatos de Borges, que te va procreando.
             Más hacia el cenit te alcanzo con fría enredadera
             que son mis  dedos hábiles, que todo lo enmarañan
              y te pongo en la página donde bordara a Hércules,
              no en su tácita holgura y si en su enconada fuerza.
              Las cosas invisibles de la Nada las creas
              y dibujas mañanas que ninguno imagina.
              Ficción: En mí te haces mientras me esboza un cántico
               y tu potencia tiene la fuerza de la bruma,
               la sordidez pictórica que me va delineando
               y las rayas de fuego que rompen las pupilas.