Manos

   Manos que son manos mías
     calientes o sudorosas:
     Manos que siempre retiran con rapidez cada sombra.
     Todavía vivo atento a tí y a tu melodía
     moviéndome hacia tu centro, terso como rosa mía.
     Inasible candelero en las velas de tu cuerpo.
     Frescura para mí frente, que en vejez se desvanece.
     Pasa tu hora y me esculpe y eres pan para mi hambre.
     El apremio que se asoma en delicadas corolas. 
     Sin horas me deshabitas y soy azogue y ceniza.
     Eres  breve tocata inmensa que me azora sin cadenas.
     Y suspendo mi garganta en grandezas cuando pasas
     estilizada y elíptica, con frondas que desatinan
     a éstos los sentires míos que enmudecen en silencios
     tras tus puntos suspensivos y tus ardores de fuego
                           pues es de flamas tu cuerpo.
                              Y flamígeros, mis dedos.