Escribo

     Cansado escribo las palabras difíciles

                 que una vez fueran diáfanas y , quizá, deshinbidas.
    Comtemplo los ciclos de las brújulas, los vértices mañosos en los astros elípticos
                 y el crucigrama viejo desangrado en mi cama.
       Y allí me siento añoso y echado a las sentinas
                       junto a huesos de alas mordidas por leopardos.
            No hay la fuerza felíz en que una vez anduve: Sólo partes de tordos ya casi dilúidas
         El color de mi sangre no rojéa la copa ni da ya muestras de garbo.
    Soy como las esquinas malamente olvidadas y la cadena anciana a la que partió el salitre.
      Aquello que se pierde con un suspiro efímero y termina por ser un punto postrimero.
     Ahora echo de menos el sabor de la rúgula y los dientes perdidos que me quebró el pasado.
       Y lo denso no bebo pues no es apetecible beber para ahogarse como sorbiendo Océanos.
    Muy pequeño ya soy y de mínima estructura y el lobo ya me espera con todos sus colmillos.
        Muy corta fué mi vida para medir mi tiempo y ya, cada segundo,me borro y disemino.
        Tuve una juventud ya última y primera y sopesé a la rosa al calor de su sombra.
            Y fué mi pecho fierro que retaba a los aires y desafiaba truénos.
       Más ahora me doblo sobre mi sepultura,en un vaivén de acronimos que chillan en el aire:
         Cayeron arandelas de mi silla mullida y se derribó el pendón que asomaba en mi ático.