Con crudeza

   Escribo con crudeza,

       con dolor biselado
       en un tiempo imperfecto en que rompo maderas.
       No como en la juventud de mis abecedarios,
       no como el que colgara la luna en picaportes
       y cruzara en desorden campamentos de rosas.
       Ha madurado el clérigo que hice en mis delirios
       y me alcanzó lo omnívoro en mi piel de filántropo,
       más aún me conservo en mi inguinal angustia.
      y sigo rodeando al sátiro, para reírme un poco.